um novo texto todas as terças, quintas e sábados.
há cerca de três anos escrevi o primeiro de cinquenta e cinco contos que viriam a compor aquele que seria o meu primeiro livro: o descompasso de um peito desfeito.
um ano depois do seu término reencontro-me com as suas páginas e todas as palavras me surgem inquietantemente diferentes, mas, ainda assim, minhas.
é por essa razão que abro mão de uma desadequada publicação em papel e as partilho aqui, convosco. aguardarei todos os vossos comentários com curiosidade e comoção.
desejo-vos uma boa leitura. obrigado.
valsa dos calos.
existe uma valsa onde
os nossos corpos se encontram
desajeitados em trejeitos
sem feito. é que não houve ainda,
milhares de anos depois,
a habilidade para te imaginar
perfeita no salão de dança
que nos criei e a valsa
que os nossos corpos dançam
parece sempre desfazer-se
entre um par de calos meigos.
talvez reste apenas segurar-te
pelas mãos e flutuar, que dos
sonhos todos vivemos, e ao meu
coma já nada cura.
adjectivar.
não verbalizes. por favor, não verbalizes. não imaginas as voltas que eu já dei às palavras para agora me entregar às banalidades da verbalização. a sequência irregular dos mistérios que criámos é demasiado... erm... singular, para materializações. ora! lá estou eu: singular. implorei-te, de joelhos no chão a arderem, uma não verbalização e depois é isto, materializo eu. creio que sejam as inevitabilidades do tempo, todas as palavras acabam por surgir. pronto matilde, somos singulares, satisfeita? até te poupei ao trabalho de adjectivares.
pediu-me que não verbalizasse o que sentia e esboçou gestos exageradamente apaixonados. ó! como eu detesto as expressões caricatas dos seus gestos em improviso. já bailei demasiadas vezes sobre mãos lassas para que encontre no seu toque uma forma pura de sentir. não sei viver sem palavras e tudo o que lhe queria dizer era: até nunca mais, que estava farta e cansada e exausta dos seus maneios físicos. mas não me deixou verbalizar. agora dormimos juntos.
